Desde mediados del mes pasado, estoy viendo la serie Dexter. Incluso comencé a leer los libros de Jeff Lindsay, pero decidí dejarlos, por lo menos hasta el verano. La cuarta temporada me ha parecido la mejor, genial, llena de humor negro. Fue un shock que Rita muriera: quizá hacía sombra al propio Dexter (o Julie Benz hacía sombra al productor ejecutivo).
Ahora he llegado a la sexta temporada. Si antes llegaba a tragarme seis o siete episodios diarios, ahora sólo veo uno. Acabo de terminar el séptimo capítulo. Dexter viaja a Nebraska para ocuparse del hijo de Trinity, que al parecer ha heredado los genes asesinos de su padre. Toma una habitación en un motel cuyo dueño comete el error de robar algo del maletero: el kit de asesino. Al final del episodio, por fin, algo de ingenio y de humor, que tanto se echaban de menos: un maravilloso homenaje al cuadro American Gothic.
